Cabernet sauvignon

As pernas desenham sinuosas

balé perfeito pra mim,

me enroscam em seu tanino, suave,

ruborizam minha tez enfim...

Dilatam as papilas sedentas,

sugo sua seiva carmim

e nublam as pupilas distantes

afogadas de seu tinto rubi.

Litania

A vida é cheia
das tentativas de acertos,
porém, entre os erros
o que se vale

é tentar.

Coisa da gente

É como sorriso amarelo, entreaberto,

felicidade maltratada de tempo,

cheiro bom de infância-menino,

de talco no colo de minha avó,

do quase esquecimento.

Do quase dormir,

um instante

que se roubam as rédeas da vida

da gente.

É uma tocaia

quando o sinto,

quando o espero.

É uma eternidade, confesso.

São mensagens imediatas

na velocidade dos meios modernos

e a mesma sensação de outrora

dos bilhetes vindos a carteiro.

É um cerzir de retalhos

que desenho na mente,

montando com cuidado

a figura que me é aparente.

E me questiono neste insano ato

de me entregar combalido

a este vulcão que explodira rápido:

o que ganho ou perco?

Deixo-o quieto então,

abrando-o com ventos de fora,

mas fica a parte um quinhão

desta coisa que me alucina a mente.

Férias prolongadas

Saudade de minha terra,
do meu canto e o seu teto,
de minha cama
e da janela.

Deus

Como sentir saudade

do que ainda não existiu?

Será excesso de vida presente

ou o hiato entre o passado e o futuro

que se uniu?

Será ócio da mente iludida,

translúcida de receio e palor

ou será a pele úmida e fria

em iminência de síncope de amor?

Como amar o que não se conhece,

o que ainda sequer se viu?

Eis pois como adora uma mãe

o seu ventre que não pariu.

Será assim o amor de Deus?

Maior, urgente e capaz

de nos invadir sem piedade

queimando o que é impuro, toda a maldade

e me levar em Teus braços menino,

me enovelando num gesto de paz.

Boca

Entre todas

as bocas que uno,

boca de lobo

da rede que afundo,

boca de esgoto,

boca de fumo,

boca da noite

escurece profundo,

nem na boca de Krishna,

que se esconde o mundo,

acho o que procuro.

É mesmo de tua boca

que desejo o sumo.

As estações

Não há amor maior
ou pavor pior
no longo hiato
que se me abriu.
As estações se cumprem
no seu devido tempo:
em julho fui frio,
outono, a copa de meu ser caiu
e nestes verões, sedento,
aguardo florescer abril.

Único beijo

Eles se insinuam

só para mim e

habitam o exato

e estratégico lugar.

Em sua perfeição

de brancura, enfileirados

em ordem coesa e justa,

me sorriem.

Embebidos nas gotas

de tua saliva, tua boca,

desfiladeiro perigoso de desejo,

percorro com denodo,

alcanço enfim a língua

e me uno a ti

num molhado, demorado e único beijo.

O túmulo de meus avós

Sob sua sombra

jazem nossos mortos:

os seus, murchas pétalas

os meus, humanos corpos.

No jardim de sono eterno,

em sua existência etérea,

desfolha mansa e com cuidado

preservando casulos de nérias,

afinal há vida em tudo!

mesmo esta lápide fria, cinzenta

recebe o abraço sinuoso,

repelido de esquecimento,

da árvore baixa, anciã

com tronco retorcido e cruento,

guardiã das memórias de tantos

dispersas nas flores

levadas no vento.

A gota

Existe

pela tensão de superfície

de átomos milhares,

os hidrogênios aos pares

em ligações covalentes

com o ar que respiro.

Repousa num vinco

de folha verde escuro

de meus quintais,

precipita do céu e da face,

insinua-se entre tetos antigos

de casas sob temporais

e do orvalho da manhã também nasce.

No meio de sua imensidão quântica

bailam elétrons e íons:

estas partículas diáfanas

que emprestam seu brilho,

refletindo em si

a inteira paisagem.

Às vésperas de teus lábios

Não há Deus nele.

O vazio não o representa.

Está entre o surto e o assombro,

a convulsão de vida real,

um espaço virtual,

instante sem quaisquer alucinações

do futuro e do presente.

É saltar no abismo e não ter

certeza da outra margem.

Fechar os olhos e simplesmente esquecer

de quem se é, das reentrâncias da alma,

da falida estrutura humana.

Dura segundos neste vil cotidiano

e a eternidade galáctica no gesto

de te beijar

a boca.

Segundo olhar

A grama do jardim

do inimigo

é tão úmida e escorregadia

quanto a minha.

As formigas ardem na pele

de quem é picado

com prurido símile de outrora.

O que muda senão a forma

oblíqua e solitária

de enxergar o abismo

que tu te afundas?

O que esperar além das desgraças anunciadas

perversas e sádicas do porvir?

Esperança?

Nome infame:

fidelidade aos incontroláveis

desdobramentos da ilusão

é como se entende.

Sê só e em maior parte triste

que o riso ao nascer

ilumina mais e aquece pujante

a face.

Encruzilhada

Na meia distância

da estrada que percorro

aos tropeços

entre a irracionalidade

e o patente controle

dos desejos

é onde você

eu encontro.

Sentido da vida

Ir ou voltar

Sorver esta (in)decisão

e seguir

não girar o pescoço

Ser leste

bússola adiante

Ensurdecer grito de socorro

Sufocar palavras não ditas

Empalidecer pupilas

Revolver ruínas

genuínas peças perdidas

O cálice maldito

da tua boca

adicta

à minha

Qual o propósito,

minha vida?

S-o-b-r-i-a-m-e-n-t-e

Ela nunca ocorreu.

De vaginas úmidas em labor

sua existência declinou.

É vaga como se sente

e não se toca

e nem se vê.

Mas pesa, pesa muito,

mais que toneladas que o homem

ousasse mensurar.

Segue sempre abstrata.

Imagina-se o que queira dela.

Nela cabe o universo,

cabem as nuvens,

cabe eu inteiro e nu

e cabemos nós em outras eras.

Ela me leva para onde não quero

e na sua mais profunda perversão

é exatamente onde queria estar.

Não se afere o tempo em sua casa

que sequer tem cantos:

as sujeiras ficam expostas na sala

às vistas.

Ela é deus.

É o lamaçal dos homens.

A carnificina das guerras.

São cabeças decapitadas.

São noites cruéis.

Nela a infância brinca e não tem fim.

O ser humano é imortal sob sua pele.

As palavras são incompletas quando a ela se proclama

amor eterno.

Os seios de minha mãe estão lá também

saciando meus medos e minha saudade.

É uma grande vaca de tetas macias,

uma cama imensa onde encontro conforto,

é o vértice do mundo,

alfa e ômega

a Bíblia inteira.

Ela sou eu de pés feridos andando no asfalto

quente do meio dia

clamando por misericórdia.

Ela é a cegueira

e a luz.

Frente e verso

Dá-me tua língua.

O vértice de tuas pernas.

Deixa que enfie tudo

em tuas entranhas,

geme alto,

pede,

apanha!

Dá-me de frente

e teu reverso

quero meu sexo inteiro

no teu corpo

imerso.

Nas profundezas de tuas águas

explorar a escuridão

de lá nascer o prazer

com malícia e precisão.

Sê liberto:

move-te em minha cadência,

treme extático,

tem malemolência.

Revira os olhos.

Saliva espessa.

Engole tudo, logo!

Que meu gozo

tem pressa.

Bem-te-vi

Não é desassossego

nem assombro.

Faço poesia

porque respiro.

Nem sol, nem pleno.

Sou deserto:

na aridez

encontro meus oásis.

Um poeta insurgido

da ausência de ti.

Inspiração vem de onde,

bem-te-vi?

Meu bem:

Eu Vi.

Poesia

Não surge ao acaso.

Nasce vaidosa pelo artista.

Meticulosamente pensada.

Têm sons inclusive suas vírgulas.

É refúgio de alguns em dias cinza,

desejo de mundo que alucina.

Bebo seus versos como louco

não pela sede que fere as entranhas,

nela alivio meus temores

e corro livre pelas planícies,

meus abismos, suas montanhas.

Serpentina enleada em retalhos

de tecidos vivos, peles e feridas,

jorra sangue nos olhos dos inglórios

homens de vidas miseráveis e aturdidas.

É mulher ou mesmo ninfa,

virgem pura e puta. Assinta!

Na amargura de minhas noites infindas,

suga meus lábios com furor

rouba vampira meu calor

e debruça meu corpo sem vida

que só encontra o sopro divino

na alvorada,

com pássaros

e suas cantigas.

Pensando em você nesta madrugada

Os dias passam

E não me curvo à ordem do vento

Sigo destino infame de viver

O desatino diuturno do tempo.

Sou louco desvairado maior

Faísca de fogo ardente

Sou tu, um pedaço pior

do amor que tinhas da gente.

Sei que hoje esta dor me domina

E mais tarde o sofrer que fascina

Correm soltos num desejo de então

Me abraçar e te envolver sem razão.

Esquecer

Não existe, pois, esquecimento

Esquecer é irmão do lembrar

Esquecer é trajeto tormento

E no fim o vazio alcançar.

Não existe tal sentimento

E será sentimento olvidar?

Arde em mim só o pensamento

Em tentar este ato findar.

Viva, meu amigo, a lembrança!

Desta há como guardar

Nela ainda habita esperança

Abraçá-la é um gesto de amar.

Receituário de Carol

Aprender a cuidar

de si é:
saber ficar sozinho

e assim estar bem acompanhado;
nutrir-se de bons alimentos

e de sol, de natureza, de exercícios físicos,

de cultura, de estudo...
Trabalhar não somente a labuta diária

mas também a alma, a persistência e a constância.
Cultivar as boas amizades

e antes de tudo sermos amigos

de nós mesmos.

Carolina Luna

Rio de Janeiro-RJ, 16 de setembro de 2014.

Tua boca

Ali habita o mistério.

A brancura insinua-se

entreaberta com o vermelho

em torno

dela.

Nascem rios

pelos seus cantos

agudos.

Suculenta, macia,

açúcares de frutos selvagens

meu desejo te saliva

ó, língua tenra.

Vem!

Massageia o profundo de mim.

Cantiga de sapos

A quem é frio, anuro.

Será que enganas meu coração?

Maiores que as cicatrizes que te pertencem

São aquelas que me desfiguram a alma

Antiquíssimas, belas e cruentas,

Exsudam com as lágrimas que evanescem.

O corpo – torpe afã

De morte, sangue, gozo animal

Estremece extático no teu lamaçal:

Cama tua – imundícies e o mal.

Na calada da noite tu foges

Teu silêncio covarde, marginal

Só revela que és um açoite

Escarneces não defronte

Já que és pútrido, venal.

De ti sem receios corro

O regozijo que foi pouco afinal

Não me preenches mais com teu jorro

Líquido espesso

Cuspe, asco, gemidos

Teu espasmo terminal.

E mais uma vez encerro

O desencontro sinérgico de meus dias

Será que amanheço baço

Ou me enterro num buraco de jias?

Coaxar cantigas de outrora

No sal contra pele queimar

Lembrar não a ira que aflora

E só desta dor orgânica me fartar.

Adormecer

Ainda bem que existe amanhã,

Hoje foi fatal...

O ranço ainda levo afinal

Na saliva grossa

Que engasgo

Teu nome

Teu sal.

Ainda bem que existe depois

O gozo foi escasso

Desejo disperso

Envolto em teus braços

Que nunca foram meus

Só maus

Ainda bem que há uma noite no meio

Travá-la: embate cruel.

Dominá-la? Só Valium, Seroquel...

Ou em boca flácida

comungar fluidos infectos

para morrer num enlace

carregado por Morpheus.

Eu vi

Conjugar o verbo ver

na primeira pessoa do singular

no pretérito perfeito

do indicativo

é enxergar mais além

de meus defeitos.

É unir,
gramaticalmente,

o que o mundo apartou

da gente.

Engraxates da João Lisboa

Os olhos que guardam um século

Debruçados em beirais do tempo

Testemunham as paisagens fugazes

Mutáveis como pensamento.

Num esforço sobre-humano

Estas mesmas retinas ainda zelam

O que resta de passado
Nesta praça ao meio dia

Na esquina que ora espia

Presente e futuro passando.

40°C noturnos

É falta de sono
Ou dose insuficiente
De rivotril?

É falta de sono
Ou dor recorrente
Desde abril?

É falta de sono
Ou excesso de alma
Que em mim floriu?

É a falta de sono
Que de mim compele
Teu corpo ardil?

Ou a falta de sono
É a que enfim desfere
Golpe final e vil
De seguir noites insones
E viver amores infames
Que ainda creio e cri?

Vem, falta de sono
Alucina este olhar
E enruga minha fronte
Dela surja a verdade nua defronte
E empalideça a tez cansada e febril.

Vendedor de balões

Numa rua, à noite, sozinho

Vaga um sonho de criança

Nas mãos daquele velhinho

Serpentina no ar

Num balé imaginário qualquer

Emoções de velho-menino

Afloram e urgem até

Atados àqueles dedos

Caras, caretas, personagens e medos!

Bailam descompassados

Plenos de hélio

Entre risos e gritos de desespero:

- Mãe, eu quero!

Vai minha vida, minha infância e o baloeiro.

Poesia a bordo

Red carpet

Fake marketing

Tam! Rapte-me

Turbina, capte

A distância 

Adapte

No vôo do sem destino

Catch me

Ser sozinho:

Cala-te!

Poeta transeunte

Com licença
Poética
De vagar
E divagar
Devagar

O passarinho

Pra quem tu cantas passarinho?

Todas as manhãs desta ilha

Nas alturas dos arranha-céus?

Será pra mim que ouço mais alto

Ou porque no silêncio que calo

Teu cantar parece maior?

Certo como o sol

É o despertar de sua cadenciada

Música de singela pureza

Parida sob luz de delicado fulgor...

Sei que é para mim que cantas paz

E segues assobiando então

Cada instante de minha existência fugaz

Marcando cada segundo a mais

Uma batida imperfeita de coração.

Um novo amor

Tens um novo amor

Carregas junto no peito

Artimanhas e dor

Mas tens um novo amor

Está ali pendente

Não é inteiro pujante

Apenas presente

Mas tens um novo amor

Será amor ardente?

Ou falta de amor próprio

                         da gente?

A flor ruiva

A flor silvestre

Crescia entre heras

Ervas daninhas, ciprestes

Sinuoso caule

Dançava nua

No seu habitat campestre

Desabrochava ruiva

Sob carícias destas mãos

As que seu perfume empresta.

Acordar ao teu lado

Não tem forma nem nome

Nasce do acaso

E no acaso some

Tão natural – abrir teus olhos

                                  de sono

Nas impróprias manhãs

Cuja intensa luz

Desvirgina vidraças

Atinge devassa

Tua roupa blue

Nossas faces se colam

E o tesão nos toma

No instante ato

Que tua boca

À minha se assoma.

Bailarina

Nestes brancos delicados

Pés nus descalços

Beijo com tão grande

Desejo incontido

De ter ora comigo

O roçar das madrugadas

De nossas peles virgens

Do toque recíproco

De nós dois.

Nestes pés opacos

Delicados nus descalços

Com tão grande

Beijo incontido

Salivo o desejo

De unir os corpos

Nossos

Inda ardentes

Vivos sedentos

Sós.

Nestes pés delicados

Que primeiro viram

As minhas mãos

Misturando teu sangue

Tua embriaguez

Hoje me perde a sensatez

Em teu sorriso âmbar

Junto com a pálida tez

Que virgem se fez

Para com minha pele

Ainda casar.

Notívago

Será veio ou rio

Que desce cristal na face

Será feio ou frio

No meio do nada nasce

Se é falta de sono, crio

O poema que teu corpo abrace

Cantiga das manhãs (despertar)

Por esta janela

O sol já não se insinua ou arde
Me beija o mar por ela

Com sua brisa suave, sem alarde

Por este mesmo vão

Que ora descortina os concretos da cidade

As luzes brotam não do céu, mas do chão

E nesta hora ele me invade

Inda no silêncio da noite

Vem me despertar este canto

Que tampouco é do caos donde habito

Nem da desordem do peito que espanto

É canto alegre da vida

Cantarolando o doce sertão

Vem de longe, vem agreste

no bico que a este som empreste

me assobiando enfático refrão:

Meu filho, desperta já

não há mundo sem ti, não!

Sou dele

Ele é o meu senhor

De tudo é atento

Não tem pena

E lhe falta pudor

Não encena

Me destreina

Se suspiro,

Vem calar com austero rigor!

Ele é sim o meu senhor

Vem! Me domina

Com olhar felino

me fulmina

Fugir não posso

(e nem quero)

É que na angústia, no desespero

Ele se faz maior.

Oh, meu senhor

Estou inteiramente entregue

Aos seus sabores

Ao seu pendor

Sei que nunca está distante

E às vezes é ágil e fugaz

Outras, manso, isento e atroz

Mas consigo repouso e levanto

E sonho, sonho longe, sonho alto,

Numa terra onde corro livre e veloz.

É ele o meu senhor: o tempo

Invisível e leve como pena,

Implacável qual muralha de pedra

Dura, firme, sem fenda,

É a certeza do infindo existir.

Das transgressões do corpo e da alma

Ele será juiz

E da (tua) espera lenta

Será da vida o elixir.

Vitrola

A agulha rasga

A pele negra
Arranha

O som agudo

Arranca

O tempo passa.

Litania das manhãs

De quem é esta manhã

Que os tímidos raios o céu domina

Em meus sonhos inocentes fascina

E abranda galopante afã?

De quem é este beijo

Que molha meus lábios suave

Suga minha língua selvagem

Penetrando com infindo desejo?

De quem é este olhar

Que me despe num só segundo

Cujo fim é improvável, é profundo

E eleva do chão meu andar?

De quem é esta pele

O macio veludo sequer a imita

E com a minha arrepia e excita

Na ausência a distância compele?

De quem é você, amor

Que outrora fora meu, compraz

Hoje habita outro ser fugaz

E se esconde em solitária dor?

Quem somos nós, enfim

Só resquício dum passado remoto

Ou chama ardente, iminente terremoto

Nos sísmicos dias deste estranho porvir?

Reticência

O amor cansa?
O corpo descansa?

          A alma inda alcança?

          Ainda há enfim esperança?

                                          Pensa...

Pequeno Livro de Receitas

Do que é feito o amor?

Das inclinações e rotinas?

Desta manhã que a janela descortina?

Do fel sabor daquel’último beijo?

Do que é o amor é feito?

Será do café que exala da cozinha

Nos domingos claros do verão?

Das escovas de dente unidas

e nossas roupas entrelaçadas no chão?

Do que é feito então?

Dos meus pés com os teus em um nó?

Do frio das cinco que me abraçavas ligeiro?

Do nosso cheiro de sexo suado?

Do pavor me atingindo certeiro

E a distância rompendo sem dó?

É feito disto só?
Não creio...

Alvorecer

O que vem antes do sol?

Na penumbra do que é nem dia nem noite

Quando olho ao longe no horizonte

e me perco no que me deixou.

O que vem antes do sol?

Será que o dia hoje nasce?

E os raios minha vista embace

Pra me emprestar um brilho qualquer?

O que vem antes do sol?

Vem só labuta, trabalho?

Rotina do dia-a-dia

Ou vem nele a tona o passado?

O que vem antes do sol?

Não é vida, nem é morte

Será tristeza ou falta de sorte?

Ou mesmo a esperança de seguir?

O que vem antes do sol?

Penso, não acho resposta

Então paro, respiro (e te abraço distante),

Esperando ele alvorecer enfim.

E o que virá depois do sol?

Saudade (2)

cidadesósaudadesemidade

idadesócidadesemsaudade

saudadesemidadesócidade

Saudade

Quando vem desesperada, é posse

Se sorrateira noturna, medo

Se nascer na alvorada, é fossa

Se dormir ao seu lado, aconchego

Se irar quando olho, ciúmes

E se acalmar no longe, sossego.

Agora,

Se chegar tímida e sinuosa

Meio de lado, sem jeito

Tornando-se a dona do peito

Acelerando o ritmo devagar

Pare, meu velho amigo

Abrande a voz

Abaixe o olhar

Ela existe de verdade

Não respeita gênero ou idade

Infinita, doce ou cruel,

Ela se chama saudade.

Silêncio

Ele segue o sonho mais profundo

E levanta com os primeiros raios do sol

Sei que dele carece o mundo

E repleto na (c)alma só

Domingo

Não gosto de domingos

Domingos estão entre a festa e o trabalho

Estão entre o futuro e o passado

São dias flácidos

São tardes mornas

São noites breves

Nem começam, já terminam

Domingos são despedidas.

lágrimas

Cristais fluidos que refletem cor alguma
Veio que brota de fonte improvável
Refúgio de uns em tardes cinza escuro
Extraindo as gotas homeopáticas
                                        do sofrimento.

Montevideo, adiós

Adiós Montevideo

A ti ni el tiempo se volvió

Del amor que supiera y hoy se perdió

En sueños locos que juntos

Se me lo quitó.

Adiós Montevideo

A ti vengo decir nomás:

No creo que vuelvas como pensé jamás

Porque lejos y lejos de mí ya sé que lo estás

A sus manos la mía añadir, no se podrá.

Adiós Montevideo

Es que no tengo la perfecta salud

No duermo, ni como, ni tengo actitud

De siquiera aceptar que es insoportable vivir

Seguir es imposible sin ti

Adiós Montevideo

Sus ramblas y sus tardes con puestas de sol

Solito me entierro al borde del “mar” como árbol

Y ofrezco al viento mis hojas sin color

Para que lleve el dolor que mis gajos rompió.

opostos

fui da guerra

você, da paz

fugi de nós

você, jamais

estamos sós

com você, não mais

desatei os nós

rezei ritos finais

o nosso amor

cruzou vendavais

navegou em mares

à deriva, sem sinais

por fim descansou

ou se afundou num cais

eu que sempre fui ondas

você, meus sais

hoje estou em terra plana

aleijado-louco-incapaz

Meu Deserto

Homenagem a meu pai que me abraça à vezes menino.

Por cima da porteira velha

Se vê um casarão, outrora majestoso,

Hoje tapera...

No terreiro de chão batido e de pedra

Corria menino com bola,

Jogava-se pião e peteca.

Às sombras da barba de bode

Que vence o tempo valente

Jazem recordações que em mim

Embaçam e nublam a mente.

A fazenda triste e sozinha,

Com a casa de varanda farta

De beirais, alpendre e cozinha

Erguida nos idos de 45,

Ecoa o silêncio de velhos

Que ali cumpriam a sina

De contar estórias da era

Que vaqueirar era profissão de respeito

De homem destemido e direito

Que é sério e não fala balela

É reto e jamais erra o passo

São coisas que nunca me esqueço
Como o véi Zé Pereira e seu cangaço.

O tempo foi em parte cruel

Levou meus heróis de criança

Meu pai, minha mãe, o Itamar

Que hoje me dói na lembrança.

Às vezes os busco de novo

Indefeso, gritando socorro

Nos resquícios de suas passagens

Neste mundo que lhes foi pouco.

Aquela casa – tapera caída

Cujo passado a poeira invade

Guarda num canto escondido

As letras de um velho sem idade

Que assina Hiran Guará, meu filho

Dizendo: “Meu Deserto, que saudade”.

E marejam os olhos sofridos

Deste homem e também do menino.

Sabia que até ali fora justo

No caminho que vinha seguindo.

E cerra por fim a porteira

Deixando a velha fazenda

Leva, porém, uma nesga do tempo

(sem virar o rosto decerto)

Em que ali fora oásis,

Hoje de fato um deserto.

a culpa é da tatuagem

Foi aquela tatuagem. Nas outras vezes sempre sabíamos que era fase e depois que os ânimos se acalmassem nós nos teríamos de novo. As outras eram bobagens, tinham um motivo real, orgânico, fácil de tratar. Esta não.

Nossa vida era uma linha reta, segura, constante. Púnhamos a velocidade que queríamos sem medo de capotar. O fato é que neste fluxo, corríamos o risco das estradas confortáveis: cairmos no sono. Talvez por isso quando um adormecia, o outro tomava um caminho sinuoso, com perigos iminentes, turbinava-se de adrenalina, pra depois correr a mil, juntos, na pista segura de ambos, em nossa autoestrada.

O problema agora não eram as curvas, os abismos e as serras. Deu pane no motor. Perda total? Cadê nosso reboque?

Antes mesmo de verbalizarmos um fim, veio ela serpentinada e azul, beijando aquela pele que me pertenceu. Nela eu sim me tatuei com saliva e com amor antes. A saliva decerto evaporara e o amor ficara ali? Será por isso esta ousadia? Cobrir o que desenhei por anos com desejo, afeto e aflições? Não era justo, não é justo. Foi aí que entendi que era definitivo.

Não sigo mais estradas, corro atalhos fugindo de ti, mas sempre te encontro no final. Sempre. O caminho que era tão certo, hoje não tem sentido. Perdi o mapa, a direção. Estar só dói. Literalmente. Humanamente. Visceralmente.

Os braços que envolvo, as bocas que beijo, as estórias que ouço, tudo fala de ti. Sei bem que no fundo tu quem é o roteirista e o diretor. Que estás ali, cruel, escondido detrás daquela janela vigiando esta cena que atuo. Deixando a tua marca. Escrevendo sobre mim o que sei e o que ainda queria ter sabido de ti. Dirigindo a tragédia de minhas noites vazias. Invadindo meus sonhos intranquilos. Aniquilando a esperança de te rever.

Afinal de contas, me fala! Já busquei em tudo. Google. Pai-de-santo. Maculelês. Salamandras. Padre Quevedo. Deus. Não consigo entender. Que raio significa esta maldita flor azul de tua perna?

Jaz em mim

Não sou céu

Não sou seu

Sou Morfeu

Fecho o teu

Olho mel,

Camafeu.

Meu Romeu

De sonhos mil

Nasceu viril

Findou em abril.

E afinal
Sumiu?

Nunca!

Em mim jazeu.