O natal do(uns) menino(s)

o menino pobre pediu

              uma bicicleta

papai noel não veio

não há chaminé 

em casa de lata

só pobreza do pobre lá farta

tão franzino

menino

sem carta

              pediu em pensamento

na gigante noite

estrelas mortas

uma bicicleta pr'aquela lama

                                      preta

                                      preto

                        pobre franzino

           o menino pobre

       menino

sem letra

              pediu em pensamento

pra já morta

estrela

torta a boca do menino

franzino faminto

da pobreza farta

casa de lata

sem chaminé

sem noel

nem pai

nem destino.

Sem nome

O que me impede o poema

que mo aniquila, partindo-o ao meio

é aquilo que vem sorrateiro

da esquina das páginas

à sombra da pena

na agonia duma e outra palavra:

o inexplicável desejo

(pressa de palavra mesmo)

de um nome

será proveito?

Batizar o verbo inda no ventre

sem que resplandeça a luz na sua cara

de joelho.

Os padrinhos: quem seriam?

Meus desesperos?

Seria do signo da sorte

ou seria a morte

de meus atropelos?

Há de se ter um nome afinal?

Não creio.

Deem-lhe, pois, ao menos um pronome

nem precisa aqueles de tratamento rebuscado

os de casos retos

ou tortos

servem

vale até um artigo

indefinido

seguido

de singelas reticências:

aquelas latinhas atadas a barbantes

dos carros de nubentes

que não sabem “the end”

só anunciam

o porvir.

Inquietações numa manhã sob a Ponte Bandeira Tribuzi

mãos pretas
cara preta
não é o boi
nem de ninar
em assépticos lençóis de seda
são as mãos pretas
dos pesadelos
bem acordados
dos que vivem
sob sol
cinza
quase preto
embaixo de pontes
no carvão
sem das mães
a teta.

Donde nasci

dos neurolépticos
benzodiazepínicos
bloqueadores da monoamino
oxidase
nasceu
minha irritadiça
mente

Não quero mais!

Busquei-a nos confins do mundo
arrastei-a pelas pernas
esfreguei sua fuça no lamaçal
arranhou-se, taquei-lhe sal!
Pu-la à beira do precipício:
- Pula! - gritei.
Pediu-me misericórdia
suas córneas vis
fitavam em agonia
e a empurrei desfiladeiro abaixo...

Antes de seus ossos
estalarem na pedra
e a cara enfim transfigurasse
rasgou-se ao meio
seus dedos vermelhos
arrancaram sua dor
e voou bem alto
condor.

Na medonha altura
me fugiu.
Dali, ainda me instiga:
arranca sua penas
os meus poemas
espalhados
no vento.

Generosidade da vaca

a vaca gorda e morna
dá leite fresco
até pra quem
é azedo
e frio.

Tempos modernos

Será que em tempos
de tweets
pensadores pós-modernocontemporâneos
filósofos de click,
do caos policromático
os "sebastiões salgados":
paparazzi do ordinário
das esquinas
dos selfies
os políticos de facebook
baluartes da família
curtindo lingeries atochadas em vaginas das mocinhas sem-partido
(partido só ali)
será que assim, senhores,
desta loucura de amores
infinitos intensos suores
até semana que vem
ainda existe sequer uma cria
que creia
ou se inspire
no qu'inda nutre
a poesia?