relato dum desencarnado

Ditado por alguém, num surto qualquer, num domingo a noite.

Acordei. Eram oito horas da manhã e estava morto. Não que a noite anterior houvesse se passado às claras e que minhas energias não houvessem se recomposto. Estava literalmente fisicamente morto. Corberto de cravos em quase minha inteirice, exceto o rosto, velavam meu corpo na sala. E estava muito branco e frio e penteado e inerte. Nunca me vira assim. Nem quando tinha fugido de mim os amores – ou desamores –  nunca ficara qual estava eu, ali, quieto, no meio da sala, morto. E engraçado que não sofria como dantes! Os outros sim. Talvez sofressem. Ao menos choravam. Eu não. Era leve, transparente, como um sopro, um vento errante. Bem morto. E vi a luz.

inundar-se de amor

Não por medo, meu bem,

deste amor que me desloca

da estiagem de ordinários dias

à maresia de tua boca.

Se é no silêncio que te devoto

minh'existência com versos ridículos,
                             [antigos, remotos...

Não é por frieza a qual me advogas,

nem mesmo por ausências hipócritas.

É que esta paixão, ou amor – não importa,

traz-me vertigem e me agita

qual mar revôlto e um desavisado banhista

que no azul se afoga.

Como ele, desesperado, parte de mim grita,

a outra, impotente,

sufoca.