As estações

Não há amor maior
ou pavor pior
no longo hiato
que se me abriu.
As estações se cumprem
no seu devido tempo:
em julho fui frio,
outono, a copa de meu ser caiu
e nestes verões, sedento,
aguardo florescer abril.

Único beijo

Eles se insinuam

só para mim e

habitam o exato

e estratégico lugar.

Em sua perfeição

de brancura, enfileirados

em ordem coesa e justa,

me sorriem.

Embebidos nas gotas

de tua saliva, tua boca,

desfiladeiro perigoso de desejo,

percorro com denodo,

alcanço enfim a língua

e me uno a ti

num molhado, demorado e único beijo.