O túmulo de meus avós

Sob sua sombra

jazem nossos mortos:

os seus, murchas pétalas

os meus, humanos corpos.

No jardim de sono eterno,

em sua existência etérea,

desfolha mansa e com cuidado

preservando casulos de nérias,

afinal há vida em tudo!

mesmo esta lápide fria, cinzenta

recebe o abraço sinuoso,

repelido de esquecimento,

da árvore baixa, anciã

com tronco retorcido e cruento,

guardiã das memórias de tantos

dispersas nas flores

levadas no vento.

A gota

Existe

pela tensão de superfície

de átomos milhares,

os hidrogênios aos pares

em ligações covalentes

com o ar que respiro.

Repousa num vinco

de folha verde escuro

de meus quintais,

precipita do céu e da face,

insinua-se entre tetos antigos

de casas sob temporais

e do orvalho da manhã também nasce.

No meio de sua imensidão quântica

bailam elétrons e íons:

estas partículas diáfanas

que emprestam seu brilho,

refletindo em si

a inteira paisagem.

Às vésperas de teus lábios

Não há Deus nele.

O vazio não o representa.

Está entre o surto e o assombro,

a convulsão de vida real,

um espaço virtual,

instante sem quaisquer alucinações

do futuro e do presente.

É saltar no abismo e não ter

certeza da outra margem.

Fechar os olhos e simplesmente esquecer

de quem se é, das reentrâncias da alma,

da falida estrutura humana.

Dura segundos neste vil cotidiano

e a eternidade galáctica no gesto

de te beijar

a boca.