A grama do jardim
do inimigo
é tão úmida e
escorregadia
quanto a minha.
As formigas ardem na
pele
de quem é picado
com prurido símile de
outrora.
O que muda senão a
forma
oblíqua e solitária
de enxergar o abismo
que tu te afundas?
O que esperar além
das desgraças anunciadas
perversas e sádicas
do porvir?
Esperança?
Nome infame:
fidelidade aos
incontroláveis
desdobramentos da
ilusão
é como se entende.
Sê só e em maior
parte triste
que o riso ao nascer
ilumina mais e aquece
pujante
a face.
