amor torto

Na casa verde de canto
Mora uma mulher manca
Desfila torta na sala
Hostil, as portas espanca
Além de tudo é feia
Dum jeito que até o Diabo se espanta.

          Na mesma casa de canto
          Vive um senhor apessoado
          Um santo, pobre coitado
          Ama a manca, bicho acuado
          Cobre-lhe de jóias, mimos, rendados
          E decerto d'alma advém seu encantamento.

O casal peculiar, excêntrico
Descendo a rua em traçado zonzo
Ele tonto, ela com ranço
levando-a nos braços feito asno
traça sua história
que finda no tempo
E nem filhos fica de testamento
Senão a lição que o amor é cego
e se alia quiçá a um jumento.

o voyeur

No quarto pelas paredes
                                              sobe aranha
Seus pelos fartos e negros
                                       ouriça e assanha
Esfrega-se na cara do macho
                                          e ela o arranha
Foge dos dedos ágeis compridos
                                        então se acanha
No meio de pernas roliças
                                  se esconde tacanha
Fica a espreita, vigia
                             e o membro abocanha
E se treme louca no gozo maior
                             com a vara que apanha
Para enfim morrer nos braços doutro
                              que igual prazer ganha.

qual aroma de jasmin

Homenagem aos amigos de mim distante.

No caminho
lembro o menino de mim:
do tempo de horas largas,
da inocência das palavras,
do perfume da pureza,
do azul das hortênsias,
de minha vó e seu jardim.

No tempo de mim pequeno
a pressa era senhora
tudo ligeiro, tudo agora!
Nada de pausa, nada de não
o bom era o demais, o exagerado
sem limites, sequer o chão.

Só que neste caminho
que sigo sem norte
sem tempo,
ou mesmo sorte
encontro o mais escuro
o mais secreto absurdo
uma real constatação:
neste mundo sem piedade
somente o amor, a amizade
o abraço de um irmão
conseguem afagar este peito
que há tempos escondera a saudade
daquele menino sem idade
hoje trajado de solidão.

Este caminho duro de pedras
levou o mais precioso de mim:
as horas já não são largas,
a pressa não é mais um fim.
Aprendi a saborear este mesmo tempo
que do futuro, antes certo,
hoje sei que é tão incerto
que não é longe
e que tudo perece enfim.
Apenas o amor permanece
Este sim dura, e cura
e traz consigo similar perfume de infância
qual aroma de jasmim.

A beleza de meu sertão

Homenagem a meu pai e avô, poetas do sertão.

Pra quê tanto sol?

Tanta luz, tanta secura?

Tanto desassossego, meu Deus!

tanta sepultura:

ossadas de bicho,

roça seca, queimada

nada de milho, só carrapicho,

e a terra rachada!

Pra quê diacho tanta novena?

Tanta reza, tanta jura, oferenda?

Terços nos dedos das comadres

correndo em contas ligeiro

à luz dum fogareiro

com o braseiro vivo que arde

atiçado no vento seco que grita

entre frestas, agita em alarde.

Pra quê tanta macheza?

Tanta valentia, siô,

tanta brabeza?

Tanto homem de coragem

sem rumo ou sorte,

só suor e estiagem!

Perdidos no deserto do mundo

na sede indomada do chão

entre grotas secas e fundas

do riacho só de nome

e de água não.

Este é o meu Nordeste

(terra de sina triste)

que a voz dos antigos persiste:

do forró, a sanfona

do cangaço, ponta de facão.

Eita sertão-sem-dono:

mesmo escondido e agreste

só um cabra-da-peste

aguenta, não esmorece,

nem se amofina ou esquece

que tudo aquilo bate no coração!

Judiada, sofrida e antiga,

esta Mãe-Terra - velha parida,

inda se enfeita em vestido surrado de chita,

revelando seu céu fogo carmim.

Que em meus versos singular beleza insiste,

e resiste,

e de jeito algum ou maneira

se acaba e tem fim.

A minha vó, com carinho.

Era um arco-íris. Nas tardes com sol forte ainda patente em raios vívidos penetrantes, no meio de hortênsias, roseiras e palmeiras,  parcamente sombreadas pela caramboleira do quintal, choviam finas gotas, cristais de luz colorida, que brotavam das suas mãos, formando uma cascata leve e delicada que iluminou toda a minha infância. Fecho os olhos e ainda persistem concretas todas aquelas sensações: o cheiro da terra, o som da água escorrendo dos jarros para o chão, o amarelo das carambolas que pendiam nos galhos da velha árvore... E ainda a tenho! Ela de vestido floral, de cheirinho de vó, com óculos de vó, velhinha, regando seu jardim.

Naquelas tardes quentes, entre refrescos de groselha e biscoitos de nata, sentia o que só agora reconheço. Sentir é natural, entender é que demanda tempo, exige distanciamento, perdas ou até mesmo sofrimento. Agora, apesar da compreensão clara, o que falta em definições, em palavras exatas, explode em sentidos. Sentidos não obscuros nem irregulares, ao contrário, claros, sólidos e redundantes. Diria até que sóbrios (e nego que seja por escassez de intensidade! É que não são mais incautos, nem levianos como talvez outrora). O que falta é exclusivamente a precisão da fala, é o que não posso mais fisicamente demonstrar, como um abraço, é o que sei que só tenho dentro de mim e pronto, e que ali permanecerá e repousará pela eternidade de meus dias. Saudade é pouco pra resumir tudo.

O que eu queria mesmo era um poema – doce ou cruel, mas queria em versos cantar aquela velhinha. Não consegui... Ela era um poema vivo e arte não se repete. 

Lucca, menino sem juízo

Vai menino sem juízo

corre pela rua

joga bola e pião

empina pipa, cai no chão.

A vida inteira é sua,

Menino sapeca!

Não deixe cair a peteca

empine mais pipa

caia mais no chão.

Pois na vida não há mais que sirva

senão a beleza de sua rica

infância – doce sensação.

Esta vida inteira é sua,

menino sapeca.

Vida sem limite, maluca,

não foge, nem tem medo

né Lucca?

Vai menino danado

Deste titio é mais que amado

que da boca chama seu nome

ao ouvi-lo, não breca,

corre e some...

parto

Naquela vermelha vagina

entre secreções, secundinas

seus polutos odores

além de merdas e outros horrores

gemidos incautos e mais dores

cintila enfim nova retina

dá-se à luz, Deus! uma menina.

teu refém

Escuro

teu nome

mais que escuro

guardado comigo

em lugar quieto

morno cinza seguro.

Donde o que vem toca

o que provoca

a sede de mundo.

Escuro e profundo

mais que profundo

mais que escuro

mais que seguro,

teu nome

levo aqui

neste coração imundo.

Donde tudo me tem

E bate

E bate

Embate

que ora liberta

ora retém.

Pois é mais que escuro

O lugar sem o tu

É duro!

Confesso.

De ti, sou cativo sem resgate

sou noite sem Rua

nem Lua, meu bem.

Sou tua carne nua

macia febril crua

e teu sangue também!

Sou teu macho

teu homem

teu menino

teu refém!

Porteiro de bordel

Pela iscada

   desce toda madama

       vem com crasse, com fama

           do jeitim qui si diz sê.

                Mas'a muié num tem chama

                      com'essa ôta nêga na cama

                           qui mi esfrega as'aranha

                                da bocetinha bunita de morrê!

                                   
                                     Mar'na iscada são tudo igual

                                          um'as de saia e brusinha

                                               ôtas de short ô tanguinha

                                                     tudo mi assanhanu o pau.

                                                         Êta iscada sem dona!

                                                             Todas qui desce é Madonna,

                                                                   todas qui vem merece si vê!

Como o amor deve ser

Eu te quero assim

Não de outra forma

Senão assim,

             Não com outros nomes

             Máscaras

             E codinomes,

             Apenas assim.

Não com outros desejos

Outras taras

Outro sexo

Outras caras

Apenas assim.

              Não com outros pelos

              Outras vestes

              Outros devaneios

              Somente teu cheiro

              De suor e trabalho

              Exatamente assim.

Não quero sexo acrobático

Beijos de cinema

Altar, juiz, velas, dilemas

Não quero amor burocrático

               Quero puro

               Quero duro

               Quero como é

               Como se sente não ter fim

Quero teu olhar do meio da noite

Que tua distância me seja açoite

Teu abraço, a imensidão da marés...

               Eu te quero, meu amor!

               Exatamente assim

               Do jeito que tu és.

Línguas, gozos e tu

Sou tua língua:

úmida

puta

sedenta

ferina

pornô.

Sou tua língua

Vou profundo,

testo gostos

de bocetas

e doutros orifícios

cujos nomes
sem rodeios, grito

são eles

peludos ou lisos

tímidos, vividos:

os pulsáteis cus!

Sou tua língua

Falo amor eterno

e roubo meu inferno

na boca que não é tua

a saliva do mundo

imunda

que engasga

como esperma

na garganta morna e funda

o medo de te perder.

Será poesia?

Será poesia?

Que nasce sem rima

segue outro rumo

levando em parte

o inconstante

o vazio

aqui

em mim?

Será poesia?

Aquilo que dói

que é feio

atroz?

Surge num instante

levando em parte

o inconstante

o vazio

aqui

em mim?

Será mesmo poesia?

O que não tem lógica

E grita

E corre

nem se vira,

ou se despede

Leva parte de mim

Inconstante

E permanece

Vazio

Aqui

Em mim?

Poesia ingrata!

Nasce

Explode, invade

E depois

Nada?

Se é assim,

não quero mais ser poeta!