meus oito anos

A tarde quente
do verão equatorial,

com os sons dos carros,

em uníssono caos,
invadiam a janela, brutal,

ferviam meu corpo nu

coberto de suor, de sal

correndo ligeiro entr'os pelos,

nas curvas, até a virilha e o pau.

São estes os vilões: os dedos!

dantes débeis e ingênuos,

das carícias de pequeno

(desde os oitos anos exatos)

no sexo frágil - púbere falo,

levando as pernas em riste

neste rítmico embalo

do desatar frenético de fivelas

trazendo o gozo em jato.

São eles os culpados,

Seus discípulos do Diabo!

Que mesmo das regras, dos ditados:

que em mãos enfadonhas

crescem pelos, verrugas e cravos!

Transgrediam adictos,

rompendo sermões nefastos

dos padres em missas de domingo

que a mim dirigiam o veredito:

É coisa do demônio, filho!

É o mais puro pecado!