Alfa, a poesia no meio, e ômega

Despi-me do tempo

Exorcizei o universo

Agora

Sob a grossa camada do silêncio

Seguro o átomo inicial da vida

E o burilo com os dedos

Dou-lhe formato humano

Deposito-o sobre o peito

Faço-o criança

Afago-lhe os cabelos

Sussurro estórias nunca ditas

E ele ri

Seus dentes,

Ah, seus dentes iluminam galáxias

brotam árvores deles

escorrem rios

explodem cachoeiras

O menino estrela

guia meu olhar pra longe

bem longe: o improvável distante

e lá, nas curvas do além-corpo,

encontro paz

e, por fim.

adormeço.

a palavra surda

De que me servem estas cordas

que enovelam a garganta?

Sangram!

Mais de dentro pra fora

Enforcam sim

e desaforam!

Repugnam os ais

as tais vocais

cordas

dos estrangulamentos diários.

Mais rápida que a luz,

o pus

da sociedade.

Numa reunião de surdos (e mudos) fui

Tudo quieto, menos confuso

Pediam a palavra em ordem:

A palavra!

Sutil delicada palavra

Ela, central, os olhares em sua volta

Ali, ela tinha voz
ainda que muda!

Ah, a palavra bailava no ar.

Dedilhada com denodo e delicadeza,

que belas vogais e consoantes!

Tão caladas

Tão potentes

Ninguém as perdia

Ninguém as largava.

No silêncio de nossa miséria humana,

a palavra pesava

quieta e clara

como o dia.

Assombros em tempos odientos

É tempo de espanto

Olhem!

Nasceu tímido naquela boca

Anêmica e flácida

Vive

É morno

Pulsa lentamente e arrítmico

Escorre pelos cantos, ganha o mundo

Não virem seus rostos, não

ousem fitá-lo!

Ali! Todo enrugado, ensebado e quase fedorento

Nauseabundo

Ingênuo

No esmalte amarelo reflete-se o assombro

das dilatadas pupilas:

os vi(v/d)entes!

É tempo de espanto

Insinua-se, ainda,

um poema.

a poesia suando ao meio dia na esquina do Largo do Amores com a Rua Rio Branco

poesia

poeira

pois era

pó

será?

as buzinas ao meio dia

no sol quente da praça que desce a rua

até a esquina dos infortúnios

os ônibus em fila indiana, inquietos,

balançam o bumba-meu-boi dos buracos da ilha

a cidade ao meio dia ferve

tremula o horizonte fumegante do asfalto

as vidas se arrastam

sentado, assisto

tanta vida perdida na pressa dos dias

o suor marca a corpulenta velha

imagino seus odores

nesta hora, nesta rua, nesta cidade ao meio dia

lembra uma tia gorda

de cujos abraços fugia

as pessoas e suas gorduras suam fedidas

igual cão

ou animal domesticado qualquer

e nem almocei ainda

aqui nesta janela

descortinando a agonia de tudo

o desespero do tempo

a inquietude do segundos que são  passado

nem penso e já se foram

(que tempo cruel!)

as pedras ali do casarão insistem em desmentir

mas até elas o relógio intimou

pedra mole?  tempo duro?

picha moleque, marca com teu nome o muro

amanhã Fátima limpa

me acorda para ver

mas agora esse dia que não finda

esses ponteiros em riste

a praça descendo a rua

encontra outra praça, triste

de amores, só passado

de presente, daquele menino, o piche.

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perdido no verso.

dandara morta

o corpo não está inteiro

nem este poeta

os livros de anatomia não nos nasceram

ali separam

os paus e as bocetas

e este caminho do meio?

indivisível e invisível, permeio

o corpo é a sede

e a sede

cede!

sua geni

te esconde no desejo

tua curva, uma vírgula no meio

os peitos ou os seios?

maldita!

que feio!

este corpo que fede

uma fraude

a desgraça do mundo

um bofete no moribundo

só mais uma que cede

à sede de sangue

apanha forte, merece

tá escrito no versículo

dos infortúnios.

felação

na vertigem dos poetas

bocetas de ninfetas

no paraíso dos ascetas

o desejo das punhetas

na vertigem das palavras

os cantos sujos das páginas

marcadas com suas orelhas infectas

em otorragia de ideias

na vertigem deste poeta

a imundície da palavra

a embriaguez do mundo

teu cu em pelo, mudo

na vertigem do universo

em transe, a humanidade

transa humana idade

o gozo coletivo do verso

ah, por que me tomas?

insurjo, pois, nesta noite infame

profana a madona, anda!

esta vertigem de herege

o cheiro nascido dos poros

escorrem pela virilha

esta vertigem, líquidos, suores

saciam tua sede, tua língua.

sexo, suor, H2O

o grito que sufoco

explode dentro, calado

extravasa noutros poros

em cristais liquefeitos

de hidrogênios e o ar

num menàge a trois

perfeito

vem da face, do peito

de toda a pele em extensão

do que os pulmões restringem

se dilata o coração

em ritmo de galope

à singeleza dum delicado toque

da tua à minha mão.

trans(a)gressão

sou sim
inteiro, completo
esculpido
o repertório humano
imundo! insano!
gritam
nem inteiro
nem meio, nem fim
homem ou mulher
alfa, ômega, uma drágea de malmequer
repousa tudo aqui
o sexo, o orifício, o suicídio
nem homem, nem mulher
sou enfim

         tatuado o corpo, liberta a alma
         o primeiro, só um meio
         o outro, sem fim
         partida imagem
         dum jesus transfigurado
         não em lenços abençoados
         não!
         em porretes, chutes dos soldados
         da fé
         o céu é o mal do mundo
         cruel, lote comprado: quem quer?

sou meio de mim
a outra metade me arrancam
violentam, estupram, sangram
tapas, cuspes, desaforos
nem homem, nem mulher!
a dualidade chata, humano burro
sou sim
imenso, sou tudo
da estupidez, corro
do binário, surto.

Negra Martinha

À minha trisavó, cujos pais eram(são) anônimos.

Estrangeiro de mim

vou tropeçando nas dobras

das minhas reentrâncias.

O outro na sua completude

me estranha

e dá ânimo às penas que, entre as frestas daqui,

silenciadas em mim

(sou agora o silêncio alheio),

teimam em ingurgitar

e sucumbem na úvula.

O véu do palato coroa

a língua trêmula.

O grito então parido,

nascido de baixo peso,

segue na UTI decerto,

mas é grito!

Inda que intubado,

é grito!

Inda que franzino, mofino,

é grito!

Inda que quase surdo, quase mudo,

é grito!

Assistido por outros, 

meu grito vai vingando sob cuidadosas mãos

que moldam gritos tão mais antigos.

Resiste grito!

Sou os quadris daquelas meninas

os paus dos sacanas

o devaneio do artista

sou a trança da negra

sou joyces, os orixás e mães d'águas, as marianas!

O tambor do quilombo ritma os músculos

estriados de movimentos involuntários

presos, iguais àquelas penas, 

entr'as frestas ósseas da caixa torácica

que porto.

E eis que me surge ela nesta tarde.

Dos confins do esquecimento,

Nêga Martinha - a imbatível mulher!

Cabelos crespos

boca grossa

pelos pubianos à mostra

estuprada aos 14 anos

pelo pai de seus muitos filhos

branco, viúvo, e rico,

era da fábrica seu patrão.

Axé, Saravá, Eparrêi, minha mãe!

Aquela preta sou eu.

- É puta!

A puta gerou meu bisavô - católico fervoroso

A puta que pariu respeitáveis

(um inclusive monsenhor)

quis morrer como fora: puta

negou-se ao sobrenome

do homem

que lhe propôs casamento já moribundo

a puta mais "foda"

feminista sem título

sou ela

nesta casa cuja negritude teima e clareia na cor de minha pele

segue retinta

bem tinta

tintura negra

no meu sangue

na minha vida.

O natal do(uns) menino(s)

o menino pobre pediu

              uma bicicleta

papai noel não veio

não há chaminé 

em casa de lata

só pobreza do pobre lá farta

tão franzino

menino

sem carta

              pediu em pensamento

na gigante noite

estrelas mortas

uma bicicleta pr'aquela lama

                                      preta

                                      preto

                        pobre franzino

           o menino pobre

       menino

sem letra

              pediu em pensamento

pra já morta

estrela

torta a boca do menino

franzino faminto

da pobreza farta

casa de lata

sem chaminé

sem noel

nem pai

nem destino.

Sem nome

O que me impede o poema

que mo aniquila, partindo-o ao meio

é aquilo que vem sorrateiro

da esquina das páginas

à sombra da pena

na agonia duma e outra palavra:

o inexplicável desejo

(pressa de palavra mesmo)

de um nome

será proveito?

Batizar o verbo inda no ventre

sem que resplandeça a luz na sua cara

de joelho.

Os padrinhos: quem seriam?

Meus desesperos?

Seria do signo da sorte

ou seria a morte

de meus atropelos?

Há de se ter um nome afinal?

Não creio.

Deem-lhe, pois, ao menos um pronome

nem precisa aqueles de tratamento rebuscado

os de casos retos

ou tortos

servem

vale até um artigo

indefinido

seguido

de singelas reticências:

aquelas latinhas atadas a barbantes

dos carros de nubentes

que não sabem “the end”

só anunciam

o porvir.

Inquietações numa manhã sob a Ponte Bandeira Tribuzi

mãos pretas
cara preta
não é o boi
nem de ninar
em assépticos lençóis de seda
são as mãos pretas
dos pesadelos
bem acordados
dos que vivem
sob sol
cinza
quase preto
embaixo de pontes
no carvão
sem das mães
a teta.

Donde nasci

dos neurolépticos
benzodiazepínicos
bloqueadores da monoamino
oxidase
nasceu
minha irritadiça
mente

Não quero mais!

Busquei-a nos confins do mundo
arrastei-a pelas pernas
esfreguei sua fuça no lamaçal
arranhou-se, taquei-lhe sal!
Pu-la à beira do precipício:
- Pula! - gritei.
Pediu-me misericórdia
suas córneas vis
fitavam em agonia
e a empurrei desfiladeiro abaixo...

Antes de seus ossos
estalarem na pedra
e a cara enfim transfigurasse
rasgou-se ao meio
seus dedos vermelhos
arrancaram sua dor
e voou bem alto
condor.

Na medonha altura
me fugiu.
Dali, ainda me instiga:
arranca sua penas
os meus poemas
espalhados
no vento.

Generosidade da vaca

a vaca gorda e morna
dá leite fresco
até pra quem
é azedo
e frio.

Tempos modernos

Será que em tempos
de tweets
pensadores pós-modernocontemporâneos
filósofos de click,
do caos policromático
os "sebastiões salgados":
paparazzi do ordinário
das esquinas
dos selfies
os políticos de facebook
baluartes da família
curtindo lingeries atochadas em vaginas das mocinhas sem-partido
(partido só ali)
será que assim, senhores,
desta loucura de amores
infinitos intensos suores
até semana que vem
ainda existe sequer uma cria
que creia
ou se inspire
no qu'inda nutre
a poesia?

Em um taxi da Av. Paulista para Guarulhos

Qual a cor da cidade

cujo ar, pesado, com seus

metais pesados, repousa à meia altura

dos olhos

embaçados?

Qual a cor da cidade

de muros pichados,

dos grafites, do lodo que escorre

de seus quadrados,

de seus prédios, arranha-céus.

Arranha os seus

a sua cor cruel

dura e caótica;

cor indiferente, indigente.

Nos pavimentos riscam os pneus,

cantam a música da cidade

que inda busca sua cor,

nesta tarde.

Que nem dia, nem noite, nem sempre.

A cidade é indo e é voltando e é girando,

gira, gira, gira...

Meu peito dispara!

Vertiginosa cidade,

diz!

Qual a  tua cor?

Teu lodo, tua lama, e este odor?

Serão tuas marginais?

Serão teus marginais?

Serão tuas imagens

a mais?

Na cidade que draga tudo

a vida teima em persistir:

uma palmeira aqui outr’ali

desvirginam o concreto,

sangram sua vagina.

A cidade não é mais menina!

É uma puta,

velha,

de batom vermelho e um cigarro

na esquina.

Guerrilha

O poeta se atocaia na palavra

viva

grita

atira

na pupila

fina

do leitor.

O poeta é um franco-atirador!

Raios do sol

Lá vem
Atentos!
São eles, meus caros
Fixem os olhares
Não percam nada, nenhum segundo
Num átimo darão vida às sombras,
Vez à marginalidade,
Silenciarão tempestades...

Estão correndo!
E vêm de braços abertos
São generosos
Acolhem todos os povos
Beijam o oceano
Abraçam cidades, os campos...
Façam silêncio, senhores!
Shhhhh
Ouvem seu canto?

Eles vêm ligeiros
Estão de braços abertos
Explodindo numa infinidade de cores
O Big Bang!
Uma erupção de matizes
Iluminam intrépidos tudo:
ordinários e imundos,
ímpares, viventes, o limbo!

Germinam sementes
Secam cicatrizes
Eles são a alegria do mundo!

Brindem, meus amigos, bridem!
Eles fazem nascer
mais uma vez
o dia!