Alfa, a poesia no meio, e ômega

Despi-me do tempo

Exorcizei o universo

Agora

Sob a grossa camada do silêncio

Seguro o átomo inicial da vida

E o burilo com os dedos

Dou-lhe formato humano

Deposito-o sobre o peito

Faço-o criança

Afago-lhe os cabelos

Sussurro estórias nunca ditas

E ele ri

Seus dentes,

Ah, seus dentes iluminam galáxias

brotam árvores deles

escorrem rios

explodem cachoeiras

O menino estrela

guia meu olhar pra longe

bem longe: o improvável distante

e lá, nas curvas do além-corpo,

encontro paz

e, por fim.

adormeço.

a palavra surda

De que me servem estas cordas

que enovelam a garganta?

Sangram!

Mais de dentro pra fora

Enforcam sim

e desaforam!

Repugnam os ais

as tais vocais

cordas

dos estrangulamentos diários.

Mais rápida que a luz,

o pus

da sociedade.

Numa reunião de surdos (e mudos) fui

Tudo quieto, menos confuso

Pediam a palavra em ordem:

A palavra!

Sutil delicada palavra

Ela, central, os olhares em sua volta

Ali, ela tinha voz
ainda que muda!

Ah, a palavra bailava no ar.

Dedilhada com denodo e delicadeza,

que belas vogais e consoantes!

Tão caladas

Tão potentes

Ninguém as perdia

Ninguém as largava.

No silêncio de nossa miséria humana,

a palavra pesava

quieta e clara

como o dia.

Assombros em tempos odientos

É tempo de espanto

Olhem!

Nasceu tímido naquela boca

Anêmica e flácida

Vive

É morno

Pulsa lentamente e arrítmico

Escorre pelos cantos, ganha o mundo

Não virem seus rostos, não

ousem fitá-lo!

Ali! Todo enrugado, ensebado e quase fedorento

Nauseabundo

Ingênuo

No esmalte amarelo reflete-se o assombro

das dilatadas pupilas:

os vi(v/d)entes!

É tempo de espanto

Insinua-se, ainda,

um poema.

a poesia suando ao meio dia na esquina do Largo do Amores com a Rua Rio Branco

poesia

poeira

pois era

pó

será?

as buzinas ao meio dia

no sol quente da praça que desce a rua

até a esquina dos infortúnios

os ônibus em fila indiana, inquietos,

balançam o bumba-meu-boi dos buracos da ilha

a cidade ao meio dia ferve

tremula o horizonte fumegante do asfalto

as vidas se arrastam

sentado, assisto

tanta vida perdida na pressa dos dias

o suor marca a corpulenta velha

imagino seus odores

nesta hora, nesta rua, nesta cidade ao meio dia

lembra uma tia gorda

de cujos abraços fugia

as pessoas e suas gorduras suam fedidas

igual cão

ou animal domesticado qualquer

e nem almocei ainda

aqui nesta janela

descortinando a agonia de tudo

o desespero do tempo

a inquietude do segundos que são  passado

nem penso e já se foram

(que tempo cruel!)

as pedras ali do casarão insistem em desmentir

mas até elas o relógio intimou

pedra mole?  tempo duro?

picha moleque, marca com teu nome o muro

amanhã Fátima limpa

me acorda para ver

mas agora esse dia que não finda

esses ponteiros em riste

a praça descendo a rua

encontra outra praça, triste

de amores, só passado

de presente, daquele menino, o piche.

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perdido no verso.

dandara morta

o corpo não está inteiro

nem este poeta

os livros de anatomia não nos nasceram

ali separam

os paus e as bocetas

e este caminho do meio?

indivisível e invisível, permeio

o corpo é a sede

e a sede

cede!

sua geni

te esconde no desejo

tua curva, uma vírgula no meio

os peitos ou os seios?

maldita!

que feio!

este corpo que fede

uma fraude

a desgraça do mundo

um bofete no moribundo

só mais uma que cede

à sede de sangue

apanha forte, merece

tá escrito no versículo

dos infortúnios.

felação

na vertigem dos poetas

bocetas de ninfetas

no paraíso dos ascetas

o desejo das punhetas

na vertigem das palavras

os cantos sujos das páginas

marcadas com suas orelhas infectas

em otorragia de ideias

na vertigem deste poeta

a imundície da palavra

a embriaguez do mundo

teu cu em pelo, mudo

na vertigem do universo

em transe, a humanidade

transa humana idade

o gozo coletivo do verso

ah, por que me tomas?

insurjo, pois, nesta noite infame

profana a madona, anda!

esta vertigem de herege

o cheiro nascido dos poros

escorrem pela virilha

esta vertigem, líquidos, suores

saciam tua sede, tua língua.

sexo, suor, H2O

o grito que sufoco

explode dentro, calado

extravasa noutros poros

em cristais liquefeitos

de hidrogênios e o ar

num menàge a trois

perfeito

vem da face, do peito

de toda a pele em extensão

do que os pulmões restringem

se dilata o coração

em ritmo de galope

à singeleza dum delicado toque

da tua à minha mão.

trans(a)gressão

sou sim
inteiro, completo
esculpido
o repertório humano
imundo! insano!
gritam
nem inteiro
nem meio, nem fim
homem ou mulher
alfa, ômega, uma drágea de malmequer
repousa tudo aqui
o sexo, o orifício, o suicídio
nem homem, nem mulher
sou enfim

         tatuado o corpo, liberta a alma
         o primeiro, só um meio
         o outro, sem fim
         partida imagem
         dum jesus transfigurado
         não em lenços abençoados
         não!
         em porretes, chutes dos soldados
         da fé
         o céu é o mal do mundo
         cruel, lote comprado: quem quer?

sou meio de mim
a outra metade me arrancam
violentam, estupram, sangram
tapas, cuspes, desaforos
nem homem, nem mulher!
a dualidade chata, humano burro
sou sim
imenso, sou tudo
da estupidez, corro
do binário, surto.

Negra Martinha

À minha trisavó, cujos pais eram(são) anônimos.

Estrangeiro de mim

vou tropeçando nas dobras

das minhas reentrâncias.

O outro na sua completude

me estranha

e dá ânimo às penas que, entre as frestas daqui,

silenciadas em mim

(sou agora o silêncio alheio),

teimam em ingurgitar

e sucumbem na úvula.

O véu do palato coroa

a língua trêmula.

O grito então parido,

nascido de baixo peso,

segue na UTI decerto,

mas é grito!

Inda que intubado,

é grito!

Inda que franzino, mofino,

é grito!

Inda que quase surdo, quase mudo,

é grito!

Assistido por outros, 

meu grito vai vingando sob cuidadosas mãos

que moldam gritos tão mais antigos.

Resiste grito!

Sou os quadris daquelas meninas

os paus dos sacanas

o devaneio do artista

sou a trança da negra

sou joyces, os orixás e mães d'águas, as marianas!

O tambor do quilombo ritma os músculos

estriados de movimentos involuntários

presos, iguais àquelas penas, 

entr'as frestas ósseas da caixa torácica

que porto.

E eis que me surge ela nesta tarde.

Dos confins do esquecimento,

Nêga Martinha - a imbatível mulher!

Cabelos crespos

boca grossa

pelos pubianos à mostra

estuprada aos 14 anos

pelo pai de seus muitos filhos

branco, viúvo, e rico,

era da fábrica seu patrão.

Axé, Saravá, Eparrêi, minha mãe!

Aquela preta sou eu.

- É puta!

A puta gerou meu bisavô - católico fervoroso

A puta que pariu respeitáveis

(um inclusive monsenhor)

quis morrer como fora: puta

negou-se ao sobrenome

do homem

que lhe propôs casamento já moribundo

a puta mais "foda"

feminista sem título

sou ela

nesta casa cuja negritude teima e clareia na cor de minha pele

segue retinta

bem tinta

tintura negra

no meu sangue

na minha vida.