Poeta transeunte

Com licença
Poética
De vagar
E divagar
Devagar

O passarinho

Pra quem tu cantas passarinho?

Todas as manhãs desta ilha

Nas alturas dos arranha-céus?

Será pra mim que ouço mais alto

Ou porque no silêncio que calo

Teu cantar parece maior?

Certo como o sol

É o despertar de sua cadenciada

Música de singela pureza

Parida sob luz de delicado fulgor...

Sei que é para mim que cantas paz

E segues assobiando então

Cada instante de minha existência fugaz

Marcando cada segundo a mais

Uma batida imperfeita de coração.

Um novo amor

Tens um novo amor

Carregas junto no peito

Artimanhas e dor

Mas tens um novo amor

Está ali pendente

Não é inteiro pujante

Apenas presente

Mas tens um novo amor

Será amor ardente?

Ou falta de amor próprio

                         da gente?

A flor ruiva

A flor silvestre

Crescia entre heras

Ervas daninhas, ciprestes

Sinuoso caule

Dançava nua

No seu habitat campestre

Desabrochava ruiva

Sob carícias destas mãos

As que seu perfume empresta.

Acordar ao teu lado

Não tem forma nem nome

Nasce do acaso

E no acaso some

Tão natural – abrir teus olhos

                                  de sono

Nas impróprias manhãs

Cuja intensa luz

Desvirgina vidraças

Atinge devassa

Tua roupa blue

Nossas faces se colam

E o tesão nos toma

No instante ato

Que tua boca

À minha se assoma.

Bailarina

Nestes brancos delicados

Pés nus descalços

Beijo com tão grande

Desejo incontido

De ter ora comigo

O roçar das madrugadas

De nossas peles virgens

Do toque recíproco

De nós dois.

Nestes pés opacos

Delicados nus descalços

Com tão grande

Beijo incontido

Salivo o desejo

De unir os corpos

Nossos

Inda ardentes

Vivos sedentos

Sós.

Nestes pés delicados

Que primeiro viram

As minhas mãos

Misturando teu sangue

Tua embriaguez

Hoje me perde a sensatez

Em teu sorriso âmbar

Junto com a pálida tez

Que virgem se fez

Para com minha pele

Ainda casar.

Notívago

Será veio ou rio

Que desce cristal na face

Será feio ou frio

No meio do nada nasce

Se é falta de sono, crio

O poema que teu corpo abrace

Cantiga das manhãs (despertar)

Por esta janela

O sol já não se insinua ou arde
Me beija o mar por ela

Com sua brisa suave, sem alarde

Por este mesmo vão

Que ora descortina os concretos da cidade

As luzes brotam não do céu, mas do chão

E nesta hora ele me invade

Inda no silêncio da noite

Vem me despertar este canto

Que tampouco é do caos donde habito

Nem da desordem do peito que espanto

É canto alegre da vida

Cantarolando o doce sertão

Vem de longe, vem agreste

no bico que a este som empreste

me assobiando enfático refrão:

Meu filho, desperta já

não há mundo sem ti, não!

Sou dele

Ele é o meu senhor

De tudo é atento

Não tem pena

E lhe falta pudor

Não encena

Me destreina

Se suspiro,

Vem calar com austero rigor!

Ele é sim o meu senhor

Vem! Me domina

Com olhar felino

me fulmina

Fugir não posso

(e nem quero)

É que na angústia, no desespero

Ele se faz maior.

Oh, meu senhor

Estou inteiramente entregue

Aos seus sabores

Ao seu pendor

Sei que nunca está distante

E às vezes é ágil e fugaz

Outras, manso, isento e atroz

Mas consigo repouso e levanto

E sonho, sonho longe, sonho alto,

Numa terra onde corro livre e veloz.

É ele o meu senhor: o tempo

Invisível e leve como pena,

Implacável qual muralha de pedra

Dura, firme, sem fenda,

É a certeza do infindo existir.

Das transgressões do corpo e da alma

Ele será juiz

E da (tua) espera lenta

Será da vida o elixir.

Vitrola

A agulha rasga

A pele negra
Arranha

O som agudo

Arranca

O tempo passa.

Litania das manhãs

De quem é esta manhã

Que os tímidos raios o céu domina

Em meus sonhos inocentes fascina

E abranda galopante afã?

De quem é este beijo

Que molha meus lábios suave

Suga minha língua selvagem

Penetrando com infindo desejo?

De quem é este olhar

Que me despe num só segundo

Cujo fim é improvável, é profundo

E eleva do chão meu andar?

De quem é esta pele

O macio veludo sequer a imita

E com a minha arrepia e excita

Na ausência a distância compele?

De quem é você, amor

Que outrora fora meu, compraz

Hoje habita outro ser fugaz

E se esconde em solitária dor?

Quem somos nós, enfim

Só resquício dum passado remoto

Ou chama ardente, iminente terremoto

Nos sísmicos dias deste estranho porvir?

Reticência

O amor cansa?
O corpo descansa?

          A alma inda alcança?

          Ainda há enfim esperança?

                                          Pensa...

Pequeno Livro de Receitas

Do que é feito o amor?

Das inclinações e rotinas?

Desta manhã que a janela descortina?

Do fel sabor daquel’último beijo?

Do que é o amor é feito?

Será do café que exala da cozinha

Nos domingos claros do verão?

Das escovas de dente unidas

e nossas roupas entrelaçadas no chão?

Do que é feito então?

Dos meus pés com os teus em um nó?

Do frio das cinco que me abraçavas ligeiro?

Do nosso cheiro de sexo suado?

Do pavor me atingindo certeiro

E a distância rompendo sem dó?

É feito disto só?
Não creio...

Alvorecer

O que vem antes do sol?

Na penumbra do que é nem dia nem noite

Quando olho ao longe no horizonte

e me perco no que me deixou.

O que vem antes do sol?

Será que o dia hoje nasce?

E os raios minha vista embace

Pra me emprestar um brilho qualquer?

O que vem antes do sol?

Vem só labuta, trabalho?

Rotina do dia-a-dia

Ou vem nele a tona o passado?

O que vem antes do sol?

Não é vida, nem é morte

Será tristeza ou falta de sorte?

Ou mesmo a esperança de seguir?

O que vem antes do sol?

Penso, não acho resposta

Então paro, respiro (e te abraço distante),

Esperando ele alvorecer enfim.

E o que virá depois do sol?

Saudade (2)

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Saudade

Quando vem desesperada, é posse

Se sorrateira noturna, medo

Se nascer na alvorada, é fossa

Se dormir ao seu lado, aconchego

Se irar quando olho, ciúmes

E se acalmar no longe, sossego.

Agora,

Se chegar tímida e sinuosa

Meio de lado, sem jeito

Tornando-se a dona do peito

Acelerando o ritmo devagar

Pare, meu velho amigo

Abrande a voz

Abaixe o olhar

Ela existe de verdade

Não respeita gênero ou idade

Infinita, doce ou cruel,

Ela se chama saudade.

Silêncio

Ele segue o sonho mais profundo

E levanta com os primeiros raios do sol

Sei que dele carece o mundo

E repleto na (c)alma só

Domingo

Não gosto de domingos

Domingos estão entre a festa e o trabalho

Estão entre o futuro e o passado

São dias flácidos

São tardes mornas

São noites breves

Nem começam, já terminam

Domingos são despedidas.

lágrimas

Cristais fluidos que refletem cor alguma
Veio que brota de fonte improvável
Refúgio de uns em tardes cinza escuro
Extraindo as gotas homeopáticas
                                        do sofrimento.

Montevideo, adiós

Adiós Montevideo

A ti ni el tiempo se volvió

Del amor que supiera y hoy se perdió

En sueños locos que juntos

Se me lo quitó.

Adiós Montevideo

A ti vengo decir nomás:

No creo que vuelvas como pensé jamás

Porque lejos y lejos de mí ya sé que lo estás

A sus manos la mía añadir, no se podrá.

Adiós Montevideo

Es que no tengo la perfecta salud

No duermo, ni como, ni tengo actitud

De siquiera aceptar que es insoportable vivir

Seguir es imposible sin ti

Adiós Montevideo

Sus ramblas y sus tardes con puestas de sol

Solito me entierro al borde del “mar” como árbol

Y ofrezco al viento mis hojas sin color

Para que lleve el dolor que mis gajos rompió.