five o'clock

sob criteriosas mãos, os elementos
alquímicos, farináceos sentimentos
umedecem espessos
como a grossa nuvem
que embaça
a paisagem.

ali, homens, mulheres, os pequenos
todos são sedentos e silêncio.
a espreitar pelas frestas da vida
repousam o olhar primeiro
como o encontro do inverossímil.
narinas atentas, percebem?
ela agora nos força a felicidade
com notas de laranja e canela
e não há quem resista
atravessa involuntário a goela
chega no interstício
da alma do poeta.

salvemos o mundo
revolucionemos a Terra
como aqueles dedos cautos
generosos, sem dolo
amaciemos a vida
e assemos, à tarde, bolo

o menino e o mar

há de se emergir
ir ao alto
tomar longo hausto
destravar o claustro
o cinza
banir

há de se fugir
despir-se de qualquer manto
desembaçar o vidro
do escafandro
as pupilas
de todo ser.

há de se calar
ouvir o canto

(ondas de hipocampo)
menino casto
qu’inda mora
nas revôltas
brumas
do (a)mar

o assassinato natalino

primeiro, davam-lhe a aguardente
hauria-a devotado
tombava pois no terreiro
morria decapitado
ferviam água em caldeiras
ateavam-na o corpo flácido
arrancavam-lhe do couro tudo
ardia no forno, tostado
o sangue, reservaram antes
(quiçá engrossar um caldo)

olhos assassinos à espreita
daquele dado em sacrifício
de mau grado
depois, viva!
começa a festa cristã:
sua estrela maior morre bêbada
de véspera
e pagã

lira singela, Lia

à ciranda da vida que tornou nosso encontro possível.

à Lia.

seus olhos de um século
me sorriem meninos!
digo “a mim” num clamor narcísico
pois ela ri ao mundo igual

é que me toca a alma
com a calma duma brisa
e a fúria dum vendaval

e me tira os pés do chão
(ainda há chão?)
nada mais me prende,
sou liberto
encontro lá: paulos, teresas, gilbertos
e numa ciranda bonita
de cantigas puras
e duras,
nascida da dor
do belo
giramos, giramos, giramos...

entre lágrimas, a alegria
florescida nos lábios de Lia

seduzir-te

vem

agora te deita

vou sugar teus mamilos

jorrar deles teu veneno

sei que dali me condenas

me vicias

e me intrigas

vou gastar toda a saliva

que das palavras recuso

nas tuas curvas acho melhor uso

penugem eriçada
teu ventre cafuzo

estepe ocre

pele parda

tal como a maioria se autodeclara

no IBGE

envolvo tuas carnes com a língua e lubrifico teus orifícios

especialmente eles

os ouvidos

roubo agora um gemido

retesas a nuca no travesseiro

agora! este é o momento

e em ti me penetro inteiro

violo o hímen – teus tímpanos

pra habitar no gozo

do teu pensamento.

viagens à nárnia

abro os braços-condor
do passado do agora
com dor, abro os braços
sem ais
os termais
condor
voo mais
as penas
do mundo sinto
apenas
com dor
fecho os olhos
as películas da retina
o bico que criva o ar
rapina
minha sina
seguir abismos
com dor
condor
movo, maestro dos céus
sinto
vento pulsar tormento
é que rasgo montanhas
sedento
de lonjuras de alturas de mim
condor
sem dor
senhor
de meu fim

não mais o gozo

Não quero teu gozo de pílula alucinógena

no segundo mais-que-perfeito

de ais

finais

não!

Quero o meio

a labuta

a haste viril e dura

o suor os pelos e a pele

                               bruta

anda, finca o teu pendão

neste orifício tímido inculto.

Não! Não quero revirar os olhos:

dura segundos!

Não vale o ódio.

Muito mais a noite inteira

sua pupila acesa

meus poros desvirginados

                                   gota

                                   espessa.

Dá-me o caminho

não a vereda

grandes sertões caatingas

rompe o mato com tua foice

                                      certeira

devasta meus latifúndios

e deixa que clamem pelo greenpeace

ou satélites russos

não há hora

segura agora

            meus pulsos

e fode

           mete forte

para o tempo!

vai fundo

e se atrasa pra sempre

no meu mundo.

a boy, one book, the train

The eyes stuck on the letters,

silently loud,

repel him every sentiment,

as the rails

by the train

are devoured.

polu(i)ção duma mente juvenil

Quando mais novo ateavam-me:
⁃ Mente poluída!
Apreciava o nu genital
boca boceta cu pau
Dudu Bê-Bê-Cê
a puta cujo nome
primeiro ouvi
numa mesa ao jantar
vovô a farfalhar
explicara seu sobrenome
suas letras que assumem
o orifício de ofício
ao que mais dava o homem.

Dudu, Lulu, as primas
suas sinas
já compostas em telas
(Toulouse-Lautrec o fizera)
por que haveria de ser
que minha letra
não as quisera?
Não!
Venham-me todas
imundícies e glórias
tetas rijas e flácidas
membros viris
e as máximas
orgias funestas
quartos úmidos e escuros
nas ruas que todos se apressam!

Dou-lhe caras, ouso nomes
a mente em ebulição
a real poluição
é a necessária polução
das indigentes
contraditas
vedadas
ideias.

cão-de-rua

Um cão ria à beira do (meu) caminho

Sim

Os cães riem

Marginais, seus animais

indigentes, mais gente

que muitos

de nós

Sós

os caninos à mostra

Uma prece?

Um pedido?

Não

Não só um petisco

Dê-lhe de volta outro sorriso

um afago

ele gosta!

E um cão rirá no (seu) caminho

Sim

não duvide

olhe à volta

eles riem

e (r)existem.

foie gras

rompem-lhe ao meio

gordura macabra

alimentado à força 

seu destino a faca

confinam ou confitam

sua carne

de pato

partam-no primeiro

coxas

            de retalho

assem-no perfeito

laranjas ao lado

tirem antes a víscera

fígado amarelado

              cru cozido assado

              alecrim sal pimenta alho

grita o greenpeace

grita mais o garfo

vem de imediato a infância

e a triste cantiga do pato:

lá vem o pato pa-ta-ti

pato acolá

lá vem o prato

pra comer

                  seu fuagrá.

dos esconderijos poéticos de nós

em homenagem à Gabi.

Há poesia em mim

mesmo que não notes

Vive poesia em mim

às avessas da ignorância alheia

nas encostas, minhas praias, sob a areia

que meu corpo bruto e nu

arranha a pele inteira.

Habita ela sim

nos confins de meus silêncios

na obscuridade da fala

na boca que se encerra

morta

na palavra mais falada.

Ah, mas quem ousar...

Quem ousar achar tal poesia!

Há de ter sol

Há de ser dia

A poesia que é só minha

Há de alegrar olhos

eriçar pelos

salivar bocas

regurgitar seios!

Cuidado!

Minha poesia é humana.

litania de Mariinha

ela tricota as ruas de pedra
entrelaçando-as com perninhas ligeiras
aos fins de tarde, carrega tristeza,
uma sacola, poucas velas e um terço

passa na vizinha, leva-a consigo
testemunha deste cerzir antigo
de memórias dilaceradas de tempo
emendadas ao horror do esquecimento

lá debulha seu rosário em silêncio
como uma espiga de terra má e avarenta
poucos grãos catados, o alimento
pouca alegria de viver
um lamento

curvada sob lápide fria, ela segue
o ritual da vigília patente
todo dia esta velha se encolhe
à morte do filho, silente.

Reinações de Magdalinha

À minha vó.

Eu vivia no Diamante e mesmo que todo mundo dissesse que a gente era rico, vivíamos uma riqueza modesta. Afinal, tantos filhos: um no colo, outro na barriga. Assim foi por muitos anos a fio. Foram 10 crianças no total, um casarão com número igual de janelas fincado no meio de uma vacaria com um jardim na frente, um canavial ao fundo e um cata-veto chegado de navio.

Era um lugar que cheirava liberdade, mas ali quase tudo era proibido.

Descer até o poço? Não podia.

Subir no alto da mangueira? Não podia.

Ir sozinho na vacaria? Lá também não podia.

- Tá cheio de homem, meu pai dizia. Não é lugar de moça!

Um dia, na parte da frente da casa, perto do roseiral, construíram um tanque bem grande e redondo. A água bem friinha. Pronto, nossa piscina!

- Menino não pode entrar neste tanque! Vociferava, mamãe.

Ora bolas, era tanta proibição que nem tinha graça. Os outros meninos tinham medo de enfrentar a fera. Eu ia sozinha mesmo. As vezes o Zé ia comigo. Jesus, essa, não fazia nada dessas coisas, só estudava. Por isso se deu bem na vida, hoje tem uma aposentadoria gorda e tudo mais. Mas eu, ah, eu lá queria saber de estudo? E metia a cara e enfrentava a velha:

- Banhar nesse tanque eu não posso, mas a cabeça nele eu vou enfiar...Vamo, Zé, conta quanto tempo eu aguento?

Eu ia pra mais de minuto sem respirar. O Zé que contava. Eu era danada. Ganhava na disputa de tudo quanto era moleque daquela rua. Ninguém me podia.

Lá também tinha uma limeira. Quando dava o tempo, quase os galhos se partiam de tão carregada que ficava. Tudo amarelinho. Que lima gostosa. Lima é fruta de velho, mas eu sempre gostei de lima, sempre.

Eu sumia com todas as facas da casa para poder descascar as frutas. Passava a tarde inteirinha sentada debaixo do pé. Só terminava mesmo quando tinha que correr na hora que dava vontade de fazer xixi e lá esquecia o diacho da faca.

- Ninguém mais pode levar faca de cozinha!

Pronto, mais outra proibição. Mas o castigo que veio depois foi bem pior. 

Fizeram um cercado aumentando a área da vacaria e deixaram a limeira dentro. As vacas se passaram a roer o tronco da árvore e lá a limeira morreu. Assim também foi com a da cajá-do-Pará. Morreu tudo. Parece até que faziam isso de ruindade.

Como eram doces! Até hoje me lembro. É que tudo ali era doce. Até o tamarindo, veja só. Nunca vi tamarindo doce, só azedo, mas ali era um mel. Vai ver que a terra era boa, ou a infância que era.

Quando dava sete horinhas, depois da radionovela O Direito de nascer, não tinha mais rádio nem nada, o jeito era dormir. E logo o sono me pegava...

Eu me lembro. Eu era a menina que andava no meio do canavial e que tinha uns desejos simplórios. Minha maior vontade era de um dia chegar com o cabelo molhado no colégio. Não sei porquê isso. Vai ver que as meninas que iam de carro chegavam de cabelo encharcado e eu que ia à pé, nada.

Aí eu tomava banho  todo dia bem cedinho com a água fria de doer os ossos. Ninguém me mandava, eu que queria mesmo. Daí deixava o cabelo ensopado. E saía às pressas pra chegar na escola com eles pingando: subia até a rua Grande, atravessava a Deodoro, descia a rua da Paz, cortava a João Lisboa para chegar à rua do Egito. Antes mesmo de alcançar o norte da África da capital ludovicense, o cabelo já tinha secado. Uma droga! Mas noutro dia tentava de novo. Um dia ele chegaria molhado.

o perfume dos sebos que salvam o mundo

Qual o cheiro dos poemas d’agora?

Dantes ásperos e amarelos

com dobraduras cosidas

às brochuras antigas

e dobradas orelhas.

Como se nos atrevem os versos?

Ao acaso do folhear

ou no instante do clicar

sobre o gadget* o dedo?

Há pós vida cibernética?

Há nela herança sintática?

Em bits** frenéticos

agitam-se os dados

e persistem os loucos

que creem que o olfato

de livros são antídotos.

*gadget = do inglês; equipamento eletrônico complexo criado para exercer uma função específica do dia-a-dia.

**bits = informática; menor unidade de informação que pode ser transmitida ou armazenada.

as esquinas de meus espiamentos

Outro dia vi um poema.

Estava a brincar pelas ruas,

em ruas sem calçamento.

O poema gosta de ruas de terra,

ele gosta de chão.

Chão!

Ah, esse monossílabo tônico

soa um assombro!

Quisera o vernáculo eleger tão encolhido nome

para a imensidão

e a dureza

do chão?

Pois bem, o poema morava perto dele,

as orelhas a encostar sobre sua pele grossa

cheia de areia, os grãos,

ouvindo o tum-tum, tum-tum, tum-tum

da Terra.

E desfalecia inocente, a escorrer baba pelo canto da boca

Igual: eu, criança, no cangote de minha mãe.

O poema gosta também de cangotes.

E de todas as palavras feias que tenham cheiro bom

como cangote.

Noutro dia, quase o perco de vista.

Há de se concentrar para acha-lo sempre.

E me pergunto: haveria poema até na dor-de-ouvido?

Seria como se ele batesse à porta do tímpano, pedindo:
- Ei, não me olvide!

São tempos de esquecimentos.

É que imaginam o poema solene

A tomar chá-das-cinco com bolachas farinhentas 

rodeados de barbudos comendadores

proferindo substantivos apetitosos de uma quase-outra-língua

e o poema a engordar-se bonachão e passivo.

Não! O poema está na dureza das coisas

na sangreza das mortes

nas respostas não ditas

e naquelas explícitas.

Há naqueles olhos do algoz inclusive

uma cruel poesia.

Não a viram ainda, ou se a viram, acharam feia;

e como todas as feiúras do mundo, baniram da mídia.

Status desconhecido.

Sem amigos em comum,

sem eventos na agenda.

Mesmo as poesias mais adocicadas

entraram em dieta

andam a tomar insulina

beirando coma cibernético.

Por isso outro dia quando vi

o poema a brincar pelas ruas, 

não fiz alarde,

parei apenas

fiquei bem quietinho

escondido na esquina

olhando-o traquina

sendo feliz um segundo

rindo como ele:

menino.

As miudezas e os encurtamentos de ruas

A rua ficou menor.

As pedras são as mesmas,

os muros,

seus musgos...

O musgo que sempre fora invisível

até o momento em que ouvi numa aula de biologia

que ali haveria esporófitos

e anterídios

nomes tão invisíveis quanto os seus donos.

Duvidei.

Voltei ao quintal de minha avó,

aumentei o olhar e os vi pequenos

e descobri que de perto há certas coisas incríveis:

o mundo daqueles espécimes minúsculos

com suas coifas e esporos

povoam muros

e envelhecem o mundo visível dos homens.

Com este mesmo olhar apurado de miudezas,

dei-me conta da rua que se encurta.

Não que houvera um novo prefeito

e seus urbanismos de cortar casas

com máquinas tão enormemente forjadas a partir os tais muros

como espátula que desfere sobre a pasta americana dos bolos seu golpe de misericórdia.

Nem mesmo os abalos sísmicos

ou eventos cataclísmicos, não!

Nada se moveu.

A rua que ficara pequena.

Nada poderia ser mais poético

que uma rua que, ao seu final, ajoelha-se à margem dum rio

entrega seus vestígios para a eternidade do oceano

mesmo que incerto

mesmo que a distância de talvez 752 quilômetros (ou menos)

por suas curvas e quedas e remansos

a rua tem se deixado levar

e se liquefazer, fugindo, como a mãe que corre para perto dos filhos

que ao longo da vida partem

e levam

consigo

um pedaço de rua.

esconderijo de mariposas

Corram! 

Tirem suas roupas

As amarras todas

Os dentes, desatem-nos

Ele tem pressa

Vão!

Libertem-no

O dia já nasce

As cores explodem

O suor banha sua cara

E ele ainda está à espreita

Ligeiro! O campo o espera!

Muitas flores ali

Muitos aromas não sentidos,

                           ainda

O gosto da terra, a umidade, o frescor dela

Rápido, minha gente.

Corram! Soltem-no!

Libertem suas asas

Que ainda há de beijar muitas bocas

Provar muitos corpos

Mas agora, agora não pode

Por isso, deixem-no ir

Não o prendam

Deste livro de antigos estúpidos

E atuais espúrios,

Ele não deseja qualquer salvação.

Ele só quer o mundo

Abram o armário,

E que ele voe borboleta.

A poesia visita uma vila de pescadores

O poema nasce no lamaçal do mangue

No titilar dos bilros da rendeira

Sob as asas d’aves cujos nomes esqueço

Na velha sentada à porta

No fuxico de Maria, sua vizinha

No rosário de preto

Na palavra não dita

Nasce sob sol forte

Suando a fronte ao meio dia

Do pescador de anchovas

E de muitas outras barbatanas

Numa ilha de inexatos olhares

De frutos de cajarana

Nos confins da terra da latitude zero

Surge mais do silêncio

Do além-vir

Do etéreo

A epifania dos loucos

Que teimam seguir

Na verdade mesmo ele sempre existiu

Basta um olhar

Um sentimento humano

Os pelos eriçando ao vento

Uma tarde de domingo

Basta existir

E o poema vive

Dentro de nós.

O capitalismo das emoções

guarda meu olhar

sente, sou eu, esta pele

o que pulsa, o que escorre

pelos veios, pelas veias

guarda meu olhar

vê bem dentro de mim

se teremos amanhã 

se seremos amanhã 

só guarda

sente

não precisamos de qualquer

equipamento eletromagnético

de compartilhamentos cibernéticos

o instante é raro

então só guarda

meu amor genuíno

este olhar que é de agora, só agora

nunca mais, menino

este céu

a luz

o som

o ângulo de tua boca adiante da faixada do prédio antigo

não vendamos nossa felicidade

ao capitalismo das emoções.